Не надо мне двойного гражданства

Так забавно. Если верить тому, что наше подсознание проявляет себя во сне и раскрывает тебе твою же сущность (или сучность, это уж как повезёт), то я получается, родом совсем не отсюда. Не то, чтобы я был какой-нибудь марсианин, нет. Но мне уже не первый раз снятся места, которые действительно можно назвать моей второй родиной. И снятся так ярко, так пронзительно, что становится понятно - я хочу вернуться туда. В детство.

Мои родители приехали на Урал в конце шестидесятых годов прошлого века. Так, кстати, забавно произносить это: "прошлый век". Особенно учитывая, что я сам родился уже в прошлом веке. Впрочем, многие нынешние дети, точнее подростки, тоже "прошловековые", и ничего. Так вот. Какого чёрта их принесло сюда, внятно никто объяснить не может, одна из версий - на комсомольскую стройку, которой тогда считалась нынешняя фабрика №6 (картинка). А родом они оба из Пензенской области. Отец из Никольска, небольшой город, а мама и вовсе деревенская, село Красное, в двадцати километрах от Никольска. Вот тут есть карта:

Просмотреть увеличенную карту
, но Красного на ней я уже не нашёл. Где-то на запад от Междуречья, километров десять. Междуречье от Никольска на северо-запад по обозначенной на карте дороге.

На Красном, у бабушки, я жил летом. И, видимо, настолько там мне было хорошо, что до сих пор иной раз снится, что я туда иду. Почему-то ни разу не снилось, что еду на машине или автобусе, а либо пешком, либо на велосипеде. Вот и сегодня. Снилось, что на автобус до Красного я опоздал, только хвост и увидел. Следующего ждать бесполезно, только вечером. И отправился я пешком, чего там, двадцать километров? А весна, солнышко, птички поют! Красота! И я такой в сандаликах по обочине. Но недалеко ушёл. Спустился с пригорка к речке - а дорога-то и кончается! Весна, река разлилась, дорогу в ложбине затопило. Неглубоко, сантиметров двадцать. Вода прозрачная, дно видно, травка слегка течением колышется. Но вода холодная, вешняя, я наклонился потрогать и решил, что в сандалиях на босу ногу перебираться вброд не стОит...

Стоп! Какая травка? А куда дорога девалась? Это я даже во сне удивился. Пришлось возвращаться и искать обходной путь, по другой дороге. Другая дорога тоже нашлась, но она уже не была такая красивая - вся какая-то грязная, тракторами, похоже, распаханная. Ну, я тоже по обочине, тихонечко, чтобы в самую грязь не влезать, дошёл до железного моста через уже достаточно большую и бурную речку. Не забываем, что была весна, реки поднялись. А возле моста стоят, покуривают два индивидуума слегка алкогольной наружности. Я их и спрашиваю: "Ребята, а подскажите, река как называется? Сура?" Они на меня ТАК посмотрели... Пришлось пробормотать что-то вроде: "Да я не местный, мне б до Красного добраться", - и быстро-быстро через мост. А там ломиться по узенькой тропиночке между кустами. Кусты, кстати, чУдные, я такие только в кино и видел. В английских парках из таких зелёные лабиринты устраивают - листва плотная-плотная, стоят натурально стеной. И в высоту метра три, не меньше. Вот меж этих зелёных стен я и убежал навтсречу свету в конце практически тоннеля.

Чем дело кончилось, добрался я в этот раз до деревни моего детства - не знаю. Проснулся. Наверное, опять не добрался. Потому что, когда я там был крайний раз в настоящей жизни, не во сне, от всего когда-то большого села осталось несколько домов, в которых хоть кто-то живёт. Бабушкин дом давно продали, разобрали и увезли его чужие люди. Бабушка умерла. Некуда и не к кому возвращаться. Но, правда, так иной раз хочется. Вернуться в лето. В детство.