Милая моя Маша!
Это моё последнее письмо к тебе, из тех ста восьмидесяти трёх, что я написал тебе за последние две недели. Я верю, что уж это-то письмо ты прочитаешь. Но будет поздно! К этому моменту меня уже не будет в живых. Раз я тебе безразличен, милая моя Маша, то мне незачем и не для кого больше жить. Да, ты мне говорила, что у тебя есть муж. Он мне, кстати, тоже об этом говорил, буквально вчера. Но, Маша, этот мускулистый кусок дебила недостоин тебя! Представляешь, он сломал мне руку! Хорошо, что левую, иначе я не знаю, как бы я смог написать тебе письмо, ведь я правша. Впрочем, всё это уже совершенно не важно. Сейчас я допишу это письмо и...
Ты знаешь, мне не страшно уходить. Ведь это уйду не я, это уйдёт вся та боль, которую ты могла бы исцелить всего одним коротким словом: "Да". Но ты предпочитаешь другое слово, всего на одну лишь букву длиннее, но именно оно перечёркивает всё.
Прощай, моя Маша! Оставайся со своим Кукуевым, раз он тебе дороже, чем Я. Фотоаппарат настроен на автоспуск, потому что последнюю мою фотографию сделать, кроме бездушного механизма, некому.
Вечно твой И.
Текст написан в качестве главы для проекта "эпистолярный роман", со мной всё в порядке :-)
Сообщения
Комментариев нет :
Отправить комментарий